Ирина Отдельнова
(г. Курск)

Прогулка в старом парке

Однажды в октябре, когда стоял солнечный и тёплый день, мне удалось погулять в городском парке. Этот парк был заколдованным, потому что я много раз проходила мимо него, но так ни разу и не остановилась. Хотя парк находился недалеко от моего дома и дорога к нему была знакома. Наверное, злой волшебник не пускал меня туда. Но вот случилось так, что заклятие было снято, и ворота оказались открытыми. На самом-то деле никаких ворот и нет - вход свободен - заходи, кто хочет.

И я конечно зашла и очутилась в удивительном месте. Ах, как там было хорошо! Красивые и тёплые аллеи не стояли на месте, они уходили вдаль и были насквозь прошиты солнечными стежками. Словно нарядная гвардия маршировала под звуки небесного оркестра под управлением октября. От солнечных лучей и жёлтых деревьев аллеи были наполнены золотистым светом и становилось понятно, почему так тщательно охранялось это место: кто-то хотел сберечь его красоту. Ещё были в этом парке заросшие уголки, там жила тайна и бродила она по тропинкам, засыпанным опавшей листвой - незримо и неслышно.

"Вы помните прелестный уголок,
Осенний парк в цвету янтарно-алом?
И мрамор урн, поставленных бокалом,
На перекрёстке палевых дорог..."

Всюду лежали золотые блики и солнечные зайчики гонялись друг за другом и садились на мокрые собачьи носы. Породистые псы так гордо прогуливались со своими хозяевами, что было непонятно - кто же кого выгуливает на самом-то деле. От весёлых зайчиков делалось щекотно, собаки забывали свою важность и тявкали как неразумные щенки. Им тоже становилось весело.

В этом парке жили старые клёны, и у них росли дети, маленькие клёнчики. Старые клёны были поэты и, как все поэты, страдали рассеянностью. Сочинив стихи, они роняли их на землю, под ноги прохожим, и те беспечно шагали, не подозревая, что топчут сонеты и поэмы, написанные красными чернилами на жёлтой бумаге. Но не все прохожие проходили мимо, некоторые вдруг наклонялись и читали творения деревьев. У этих людей была романтическая душа. И они любили поэзию.

А клёны-малыши ничего не делали. Они грелись на солнышке, растопырив листочки, и хвастались, у кого больше солнечных зайчиков поместится на ладошках.

"Падают жёлтые листья,
Прячут мои следы,
Падают, словно мысли,
Как избежать беды..."
- пел Юрий Кукин.

И мы долго сидели с мамой на скамейке, и листья, словно письма осени, падали ко мне на колени. Осень писала о многом и близком - об облетающих деревьях
и улетающих птицах, о мелодии листопада и тишине вечеров, о том, что воздух стал прозрачнее, а дни - короче... Воскресный парк, залитый солнцем и золотом, запах листвы и осени, немножко горьковатый, дурманящий аромат, он кружит голову и медленно кружится парк в вальсе листопада. И небо, совсем не похожее на осеннее, такое ярко-синее, словно не небо, а глаза осени смотрят на мир. Как на рисунке: золотой клён, небесная синева и по тропинке идёт рыжая девочка - осень. Складки её одежды развевает ветер. И дарит эта девочка ощущение радости и печали. Кому что больше нравится. А сама прогулка подарила мне счастье и восхищение, встречу с осенью и с чудом, знакомство со старым парком. И был ещё подарок от памяти: она вдруг напомнила мне стихи Бунина, его строчки про сентябрь, про облетевшие аллеи и забытый фонтан, о том, что "Рассыпался чертог из янтаря. Из края в край сквозит аллея к дому... " И ветер "заносит листьями фонтан..."

Я собирала эти листья, они пахли печалью и прощанием. И сейчас осенний букет стоит у меня дома в высокой и узкой вазе. И листья - с первого же взгляда на них - снова подарят мне ту прогулку. Через этот взгляд и моё воспоминание к жизни вернётся прошедший день. И всё, как наяву, повторится вновь.

"Поброди же в последние дни
По аллее, давно молчаливой,
И с любовью и с грустью взгляни
На знакомые нивы... "
       Иван Бунин

Любовь

Всем нужна любовь. И никого не забудет она, только не каждый увидит её, потому что приходит любовь по-разному. Иногда стремительно и жизнерадостно - так весна врывается в жизнь, и не заметить её трудно, и оттолкнуть невозможно. А порою, любовь ступает совсем неслышно - так в вечерний час вдруг промелькнёт тень воспоминания, и ты подумаешь, что тебе показалось, что это просто все оттенки вечера собрались на свою встречу. А на самом деле это тоже была любовь, но ты не сумела остановить её, и она прошла мимо, растворясь в сумерках потерь.

А иногда её просто надо позвать, и совсем неважно, какая она будет: громкая или тихая, радостная или задумчивая. Она придёт, и ты увидишь её. А если нет? Тогда не говори, что нет любви, просто ты не смогла удержать её.

* * *

Человек открывает миры в других людях. Всю жизнь он всматривается в них, не жалея ни взгляда, ни времени. Познакомиться - это ещё не всё, нужно разгадать и услышать, как поёт душа. Отправляясь в плаванья по чужим душам, мы надеемся открыть Материк Сердца. И чаще всего так и происходит. Всю жизнь мы, как Колумбы, ищем Америку в людях. И какая же удивительная награда ждёт нас, когда наши открытия свершаются.